Hoy la veo absorta en Saramago. Cada curva separa su mirada de la página. Cada tramo un parpadeo. 4 años nos unen de Vallecas a Puerta de Atocha. La salida del túnel deslumbra su retina: tendré que tintar las ventanas.
“Próxima estación, El Pozo”. Descansa mirando al frente, la vista fija y la sonrisa breve. Arranco y vuelve a Saramago. Cada desliz en mi movimiento la separan de la historia frunciendo el ceño. Voy a aminorar mi marcha. Voy a mecerla en mi vagón como el aire al trigal en primavera. La necesito.
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